Dorothea Tanning / Tres poemas

 

 

Sequestrienne

No me mires
buscando respuestas. ¿Qué soy sino
un apodo,
una bruxista,
afinadora del color,
y punto de fuga?

Hubo un tiempo
de distancias medias, inolvidable,
una suerte de corte de encaje,
filamento verde flamígero
para cautivar mis
ojos de piel tirante.

Las motas del cielo tamizadas
hasta el blanco sal: la pintura 
es terreno del silencio; y yo,
yo estoy atada, inquieta,
un matiz de azul
en el estudio.

Si no es demasiado tarde
déjame desperdiciar un día
de mi historia.
Déjame ver sin
mirar dentro
al cristal roto.

 

 

Orphanotrophium

Seis en punto y el cielo ahí todavía.
Un poco de vida acorralada en las escaleras,
               ‎ ‎ ‎ ‎ una lección en blanco con algo de rojo
               ‎ ‎ ‎ ‎ agregado por conducta revoltosa —

 

               ‎ ‎ ‎ ‎ de acuerdo a las matronas y a los patrones.

Ningún libro escolar dice que un pedazo de hielo
pueda raspar y cortar sin derramar sangre               ‎ ‎ ‎ ‎ 

               ‎ ‎ ‎ ‎ a través de las palabras de segunda mano
               ‎ ‎ ‎ ‎ que vestimos a pesar de la lengua y la corbata. 

 

               ‎ ‎ ‎ ‎ Entonces, ¿cómo hablar idiomas con fluidez?

Una inclinación de la cabeza para separar
el pulmón de todas esas bolitas coloridas

               ‎ ‎ ‎ ‎ dentro de la boca cubrirá tus rastros,

               ‎ ‎ ‎ ‎ soplará el polvo en el patio.

 

 

Informe desde el campo

Sublimación, una nueva versión de la piedad,
hace flotar la pintura y la hace andar,
todo a la deriva, un suspiro apenas audible

es el sonido del viento en el cuarto contiguo
soplando el polvo a la ansiedad. Un receptáculo favorito
contiene su respiración y su costura ocasional.

Sólo la artista será responsabilizada
por algo hasta ahora no dicho pero cierto,
por tener la corteza para dejar que la histérica

seriedad del sentimiento genuino pueda asomarse,
y observarse a sí misma en la vidriosa mirada
del Arte visto a través de un agujero en su zapato.

Pintora y poeta, en ocasiones acusada de estar mintiendo,
en agonía sabe que es más bien como estar muriendo.

 

 

 

 

Dorothea Tanning (Galesburg, EE.UU., 1910 — Nueva York, 2012), A table of content, Graywolf Press, 2004.

Versiones de N. Pérez Pérez. 

 

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Sequiestrienne

 

Don't look at me
for answers. What am I but
a sobriquet,
a teeth-grinder,
grinder of color,
and vanishing point?

‘There was a time
of middle distance, unforgettable,
a sort of lace-cut
flame-green filament
to ravish my
skintight eyes.

Heaven's motes sift
to salt white — paint is ground
to silence; and I,
I am bound, unquiet,
a shade of blue
in the studio.

If it isn’t too late
let me waste one day away
from my history.
Let me see without
looking inside
at broken glass.  

 

Orphanotrophium

 

Six o'clock and the sky still there.
A little life at bay on the stairway,
               ‎ ‎ ‎ ‎ a lesson in white with some red
               ‎ ‎ ‎ ‎ added for conduct disorderly —

 

               ‎ ‎ ‎ ‎ according to matrons and patrons.
 

No schoolbook says a piece of ice
can scrape and slit bloodlessly
               ‎ ‎ ‎ ‎ through secondhand words we wear
               ‎ ‎ ‎ ‎ regardless of tongue and tie.

 

               ‎ ‎ ‎ ‎ Then how to speak languages fluently?
 

A tilt of the head to separate
the lung from all the colored marbles
               ‎ ‎ ‎ ‎ in the mouth will cover your tracks,
               ‎ ‎ ‎ ‎ blow dust in the courtyard.

 

 

Report from the field

Sublimation, a new version of piety,
Hovers the paint and gets her going.
Everything drifts, a barely heard sigh is the

Sound of wind in the next room blowing
Dust from anxiety. A favorite receptacle
Holds her breath and occasional sewing.

Only the artist will be held responsible
For something so far unsaid but true,
For having the crust to let the hysterical

Earnest of genuine feeling show through,
And watching herself in the glassy eyeing
Of Art as seen through a hole in her shoe.

Painter and poet, sometimes said to be lying,
Agonizingly know it is more like dying.